Они встречались очень долго,
Любовь их самой чистою была,
Она дарила ему счастье,
И он не знал её прекрасней.
Во что поверить очень трудно.
Он написал ей как-то утром:
Я не любил тебя, прости.
Она искать стала причины,
Рыдая часто по ночам,
То чувство так невыносимо,
Когда на сердце столько ран.
Пыталась всё узнать сама,
Найти его и посмотреть в глаза.
На встречи он не соглашался,
А в голосе стояла дрожь:
Я не любил тебя, не трожь.
Она твердила без умолку:
Такого быть не может, врешь!
Он молчаливо бросал трубку,
И только редко говорил всерьёз:
Прости, другое счастье ты найдешь,
Забудь меня, не нужно слёз.
Шли годы, время унося с собою,
Она страдала очень долго,
Но счастье новое нашла,
Детей недавно родила.
И вот, гуляя как-то в парке с мужем,
К ней подошел знакомый человек,
Им оказался близкий друг того,
Кто позабыт, спустя 15 лет.
Он быстро ей отдал конверт,
Сказав, немного уводя свой взгляд:
Время пришло отдать тебе его.
Она всё быстро поняла,
Но не спешила прочитать письмо,
Ведь всё решила для себя давно,
И тот конверт уж не изменит ничего.
Но как-то раз ей стало интересно,
Что стало с чувствами того,
Кто так любил её когда то,
И резко отвернулся от неё.
Открыв конверт, достав письмо,
Прочла прощальные те строчки:
Здравствуй, милая моя душа!
В тот день купил тебе цветов
И быстро мчался на машине,
Чтоб поскорей обнять тебя.
Но тормоза внезапно отказали,
Перевернулся я тогда,
Врачи мне сразу всё сказали:
Не станешь прежним никогда.
Сейчас пишу письмо не я,
А друг мне помогает,
Когда звонила мне тогда,
Я мог лишь говорить с тобою,
Роняя слезы по щекам.
Мне очень больно было от того,
Что не могу сказать всей правды,
Но знай: я не хотел тебя обречь,
На вечные заботы и преграды.
Сейчас ты счастлива,
Я правда очень рад,
Есть муж наверное и дети,
Не смог бы этого тебе я дать.
С любовью, твой когда-то.
На последние слова письма,
Упала женская слеза,
Прижав письмо к груди,
Она сидела и рыдала.
Так долго, вспоминая дни,
Которые успела позабыть,
Но то письмо все изменило,
Она не знала как ей быть.
Схватив пальто, забыв про шапку,
Она рванула к его дому,
К которому еще 15 лет назад,
Ходила каждый день подряд.
Но дверь тогда никто не открывал,
Теперь в дверях стоял мужчина,
Как оказалось — его брат.
Он не спросил: знакомы ли?
Он понял всё итак.
Я знал, что ты придёшь сюда,
Спустя 15 лет,
Он думал о тебе все десять,
Но скоро пять, как его нет.
Автор: Эдуард Сингилеев